Was es bewahrt
Was dir nach diesem Buch geblieben ist — ein Satz oder eine lange Notiz. Zitate mit Seitenzahlen, Fotos der Seiten, an denen du innegehalten hast, und jede Lektüre mit ihren Daten.
Regale, die du selbst benennst, Reihen, Autorinnen und Autoren, Jahre. Vierundzwanzig Zeichen dafür, wie sich ein Buch anfühlte, höchstens drei pro Buch — ein Gefühl, das du wählen musst, ist ein Gefühl, das du erinnerst.
Säle, gebaut aus nichts als deinen eigenen Einträgen: der Saal der Gefühle, der Saal der Genres und eine Ausstellung jedes Fotos, das du in ein Buch gelegt hast.
Die Buchseite
Das Cover, deine Bewertung, wie es sich anfühlte, und darunter — das Tagebuch: was du geschrieben hast, die Zeilen, die du behalten hast, die Fotos. Nichts ist Pflicht. Ein Buch mit einer Bewertung und sonst nichts ist ein vollkommen guter Eintrag.
Zehn Punkte, in halben Schritten. Ein Tipp setzt sie, und sie lässt sich wieder löschen.
Geschrieben in derselben Serifenschrift, in der man liest. Er speichert sich selbst — es gibt keinen Speichern-Knopf.
Jedes mit Seitenzahl, damit sich eine Zeile im Papierbuch wiederfinden lässt.
Die Seite, die Bank, das Ticket, das als Lesezeichen diente.
Das Museum
Am häufigsten klingt dein Museum nach Schön und Atmosphärisch.
Alle Gefühle, die deine Bücher tragen — die häufigsten zuerst.
Was du liest — und wie es dir war. Ein Durchschnitt erscheint ab zwei bewerteten Büchern im Genre.
Alle Fotos des Museums, nach Büchern gehängt — die frischesten Wände zuerst.
Ein Saal bleibt still, bis genug Bücher tragen, was er zählt, und sagt dir, wie weit du bist: öffnet bei zehn Büchern — sieben bislang.
Wie es sich kleidet
Ein warmer, milchiger Grund und fast schwarze Tinte mit braunem Stich. Das Museum bei Tageslicht.
Umbra, nicht Graphit — eine Buchhandlung nach Ladenschluss, kein Einstellungsbildschirm.
Bernsteinsäle, handgezeichnete Blätter, die treiben, wenn du das Telefon neigst, ein eigenes Icon. Teil des Hüterschlüssels.
Ein Hauptsaal, jedes Gewand — Papier, Tinte und der Herbst bei Tag und nach Einbruch der Dunkelheit.
Deins
Tomeum ist gebaut, um dein Lesen privat zu halten. Alles, was du hinzufügst, liegt auf deinem Telefon; die Anmeldung existiert für genau einen Zweck, und sie ist deine Entscheidung.
Datenschutzrichtlinie lesen →Funktioniert vollständig offline und braucht kein Konto.
Meldest du dich an, wird deine Bibliothek in einen privaten Raum gesichert, den nur du lesen kannst — in der Europäischen Union.
Anonyme Statistik, die du abschalten kannst. Keine Werbung, kein Ad-Tracking, nichts wird verkauft oder geteilt.
Das ganze Museum lässt sich exportieren, wann immer du willst.
Die Bücherkarte
Ein geliebtes Buch wird zur Karte: sein Cover oder eine Collage der Fotos, die du hineingelegt hast, mit einem kleinen Stempel und einem QR, der das Museum öffnet. Für den Menschen, der immer fragt, was er als Nächstes lesen soll.
Und steht der Freund direkt neben dir, zeigt die Buchseite ihren Barcode – er richtet den Tomeum-Scanner auf deinen Bildschirm, und dieselbe Ausgabe zieht in sein Museum ein.
Museumshüter
Jede Notiz, jedes Cover und jedes Foto lebt in der Cloud. Telefon und Tablet zeigen ein und dasselbe Museum, und ein neues Gerät erhält es ganz.
Der Herbst ist schon da: Bernsteinsäle, Blätterfall, ein eigenes Icon. Als Nächstes kommt der Winter.
Der Saal der Gefühle, der Saal der Genres und die Ausstellung — was das Museum aus deinen eigenen Einträgen über dich verstanden hat.
Wenn das Abo endet, geht nichts verloren. Alles, was du angelegt hast, bleibt bei dir, und die Cloud-Kopie wartet auf deine Rückkehr.
Tomeum macht ein einzelner Mensch; das Abo ist das, wovon das Museum lebt. — der Kustos
Preise in US-Dollar — die Stores zeigen sie in deiner Währung. Bücher, Bewertungen, das Tagebuch, Zitate, Fotos, Bücherkarten und der Export sind für immer kostenlos.