Ce qu’il garde
Ce qui vous est resté de ce livre — une phrase ou une longue note. Des citations avec leur numéro de page, des photos des pages où vous vous êtes arrêté, et chaque lecture avec ses dates.
Des étagères que vous nommez vous-même, des séries, des auteurs, des années. Vingt-quatre marques pour ce qu’un livre a fait ressentir, trois au plus par livre — un sentiment qu’il faut choisir est un sentiment dont on se souvient.
Des salles bâties de rien d’autre que vos propres notes : la Salle des sentiments, la Salle des genres, et une Exposition de chaque photo déposée dans un livre.
La page du livre
La couverture, votre note, le ressenti, et dessous — le journal : ce que vous avez écrit, les lignes gardées, les photos. Rien n’est obligatoire. Un livre avec une note et rien d’autre est une trace parfaitement valable.
Dix points, par demis. Un geste la pose, et elle peut s’effacer.
Écrite dans la même serif que celle où l’on lit. Elle s’enregistre seule — il n’y a pas de bouton.
Chacune avec son numéro de page, pour retrouver la ligne dans le livre de papier.
La page, le banc, le billet qui servait de marque-page.
Le musée
Le plus souvent, votre musée sonne Beaux et Atmosphériques.
Tous les sentiments que portent vos livres — les plus fréquents d’abord.
Ce que vous lisez — et ce que vous en avez pensé. La moyenne apparaît dès deux livres notés dans un genre.
Toutes les photos du musée, accrochées par livre — les murs les plus récents d’abord.
Une salle reste silencieuse tant que trop peu de livres portent ce qu’elle compte, et vous dit où vous en êtes : ouvre à dix livres — sept pour l’instant.
Comment il s’habille
Un fond chaud et laiteux, une encre presque noire teintée de brun. Le musée en plein jour.
De l’ombre brûlée, pas du graphite — une librairie après la fermeture, pas un écran de réglages.
Des salles d’ambre, des feuilles dessinées à la main qui dérivent quand on incline le téléphone, sa propre icône. Une part de la clé du gardien.
Une grande salle, toutes ses tenues — Papier, Encre, et l’automne de jour comme à la nuit tombée.
À vous
Tomeum est fait pour garder votre lecture privée. Tout ce que vous ajoutez reste sur votre téléphone ; la connexion n’existe que pour une seule chose, et c’est votre choix.
Lire la politique de confidentialité →Fonctionne entièrement hors ligne, sans compte.
Connectez-vous et votre bibliothèque est sauvegardée dans un espace privé que vous seul pouvez lire, hébergé dans l’Union européenne.
Des statistiques anonymes, désactivables. Pas de publicité, pas de pistage publicitaire, rien n’est vendu ni partagé.
Le musée entier s’exporte quand vous le voulez.
La carte
Un livre aimé devient une carte : sa couverture, ou un collage des photos que vous y avez déposées, avec un petit tampon et un QR qui ouvre le musée. Pour la personne qui demande toujours quoi lire ensuite.
Et quand l’ami est juste à côté de vous, la page du livre montre son code-barres — il pointe le scanner de son Tomeum vers votre écran, et la même édition rejoint son musée.
Gardien du musée
Chaque note, couverture et photo vit dans le cloud. Téléphone et tablette ouvrent un seul et même musée, et un nouvel appareil le reçoit entier.
L’automne est déjà là : salles d’ambre, feuilles qui tombent, sa propre icône. L’hiver viendra ensuite.
La Salle des sentiments, la Salle des genres et l’Exposition — ce que le musée a compris de vous à partir de vos propres notes.
Si l’abonnement se termine, rien n’est perdu. Tout ce que vous avez créé reste avec vous, et la copie cloud attend votre retour.
Tomeum est fait par une seule personne ; l’abonnement est ce dont vit le musée. — le veilleur
Prix en dollars US — les boutiques les affichent dans votre devise. Ajouter des livres, les notes, le journal, les citations, les photos, les cartes et l’export restent gratuits pour toujours.